Senza Nome
A volte sono l’intima stanza che scrive
e qui non mi accorgo del buon Dio
che l’estro tramuta.
Non più la pagina immacolata
ma il fuso caciocavallo e l’origano
di una sfiziosa bruschetta.
Non più la penna
ma il fresco …
A volte sono l’intima stanza che scrive
e qui non mi accorgo del buon Dio
che l’estro tramuta.
Non più la pagina immacolata
ma il fuso caciocavallo e l’origano
di una sfiziosa bruschetta.
Non più la penna
ma il fresco …